Author: fweise

fiquei feliz em reecontrar meu EP de 68 com o Bandeira lendo uns poemas dele. Talvez eu devesse reclamar aqui minha nacionalidade pasargadense, mas vamos de “Consoada”:

Quando a Indesejada das gentes chegar
(Não sei se dura ou caroável),
talvez eu tenha medo.
Talvez sorria, ou diga:
— Alô, iniludível!
O meu dia foi bom, pode a noite descer.
(A noite com os seus sortilégios.)
Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
A mesa posta,
Com cada coisa em seu lugar.

pois então digo eu:

abri as portas do meu coração para que você entre

arrumei toda a casa para que você venha

mas vem —

flores morrem à tua espera.

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se não for isso, há de ser o pneumotórax: trinta e três…

ou melhor: um tango argentino.

parece que se passou uma eternidade em poucos dias

eu teria tudo quanto é coisa pra contar

mas vou me abster,

por agora.

um rivotril pra me esquecer

que a nossa memória funcionasse
como fitas magnéticas: que em vez
de sinapses fôssemos como que
óxidos metálicos e nossas cabeças,
cabeçotes. por cima de ti bastaria
uma tira de fita adesiva e
sobre o que vivemos, eu gravaria
todo um conta-giros de silêncios

até que pra minha fita,
eu inventasse
uma nova ode
à alegria.

há pouco eu escrevia de amigdalite, azia e solidão
(tive até que botar casaco)
agora há pouco eu pensava
ter visto as estrelas mas era o céu
que tinha fechado, pensava
num sono químico
e lembrei ter deixado de escrever
o que pensei sobre
a hora dos figos minúsculos no terreiro
ou o que deixei de pensar na hora dos tomateiros
sobre um momento esquecido da tarde
em que pensei que o mundo era um emaranhado de fios
todos do teu cabelo, que cada palavra me fazia
desfiar daqui até a raiz-

os figos, sabe
são flores invertidas –

o poro único me informa o que andas a jogar no pc
ínfima informação que acaricio como se preciosa
como se atrás dela eu descobrisse todo teu segredo
e tu te desnudasses de novo inteira ao friozinho
dessa noite de janeiro.

sou feliz por poder olhar o céu estrelado e ver a via láctea se esgarçando de um canto ao outro; e ao baixar os olhos, uma constelação de vaga-lumes à beira do rio que ouço correr.

(mentira, nos últimos muito dias a água tem atrapalhado)

me levasse embora pelos cabelos

se os sonhos são território do impossível, nunca foram o da sua realização. se o que faz o sono é nos colocar desnudos bem perto daquilo que na vigília é desejo, faz isso para reiterar a angústia da impotência diante do impasse, com o qual se estabelece uma convivência, nesse regime paralelo que se dá sempre em torno do limite. estar de volta à escola e ter consciência de haver negligenciado o trabalho. ter que dirigir e conduzir um carro escada acima. estar por horas acompanhado de alguém a quem não se pode dirigir a palavra. ou o que o valha. na iminência ou antes dela acorda-se com uma pergunta roçando a língua, dali a pouco não se pensa mais nisso, e o resto é o seguimento do dia

às vezes é bom acordar

&

sísifo, larga o carro e sobe a pé. só cuida pra não subir de joelho.

ao menos à noite refrescou um pouco.
os dias agora correm, mas ainda são escorregadios
na vertigem de um prazo.
como se diz, tem dias e dias
e horas e horas
em que a memória se dissipa em meio às não sei quais ocupações da mente
memória que toma corpo às duas da manhã, na hora mais que de dormir — ah, as nossas horas!
memória que torna essa própria hora absurda, intolerável
a hora fatal de todos os dias
se dissipando de novo e se desfazendo aos poucos nos braços da química.