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mais um final de domingo
de dentro do buraco literal
todos arrastando apenas
as tristes existências ao redor
até mesmo o sol que nesse dia
está ainda mais apressado
na sua habitual preguiça vespertina
mas não hoje, hoje já se acabou,
hoje tudo fica meramente tal qual é:
insuportável

ainda mais que sempre
arrasto a carcaça pra lá
arrasto-a de novo pra cá
pra essa cama que é o fim de tudo
nada acontece nesse inverno
nada, nada, nada

tudo parece o grande prenúncio do nada
mas estou cada vez mais tentando me convencer de que
nada acontece em nenhum lugar
que o tempo já acabou,
que tudo é mesmo farsa e ilusão
que é uma questão de momentos
até que comecem a desmontar essa peça
levem embora o cenário (eu incluso)

e acabem logo com a palhaçada

deve acontecer
juro que vai acontecer
precisa acontecer
a qualquer instante.

ninguém vê a minha careta estranha quando subo a rua
encasacado demais para um clima tão quente

já estive na festa, já vi a festa acabar pra quem
precariamente me acompanhava —

já fui à última taberna local possível
que a essa hora, em dia de notória e pública festa
só serve mais aos que já tocaram (na festa).

Lembro de alguém, lembro de olhares trocados numa fração de segundo,
antes que chegasse outrem.
E das saídas abruptas de quem também quer ir à festa, só não comigo.

Tento erguer a cabeça e me orgulhar de algum tipo de livramento múltiplo e cabalístico, sei lá
bem qual —
enquanto vagueio por dentro e à margem
de toda a „cidade“ em festa

Essas ruas, que eu já acreditava tão minhas
ruas iluminadas e tristes baforadas de palheiro
em meio ao ruído dos carros que passam,
dos precavidos que vão embora cedo
aos desvairados, pra quem nunca é tarde.

Tenho tábuas à minha volta e telhas sobre minha cabeça,
meu trecho é sempre breve —
e no entanto, carrego sempre a inevitável dose de cansaço
que só se colhe com os anos e o faro e o fígado,
de quem ficou fora da festa.

Bendita sois vós, a juventude,
e malditos nós velhos malsãos
que tentam permanecer jovens! E ir à festa…

Ergue a cabeça e leva dos pequenos segundos a tua festa — e com ela te basta.

weder bier noch fleisch gewonnen
doch genug bier und schnaps getrunken
um mich halb in
das mädchen mit dem roten kleid
und lockigen haaren
zu verlieben
(oder wie würde man das am besten beschreiben?)
fleisch esse ich sowieso nicht
doch das fleisch würde iche gerne haben

glücklich sind die Blumen
aus der Erde gepflückt
in einer Vase gelegt
mit genügendem Wasser,
die vorbestimmte Zeit zu verleben.

verlieben wir uns
ahnen wir schon
das ruhige Glück des Gartens

verstecken wir uns in
und voneinander

um uns dann mal wieder
auseinander
zu zerpflücken.

und die Blumen
sind noch nicht einmal gewelkt

autotradução é um trabalho ingrato que nunca funciona, então deixa pra lá…

jedes Wort
ist ein Schlag
und jeder Schlag
macht mir
das Herz
schwerer
doch lieber
der Schmerz
der Schläge
als die Kälte
des Schweigens
der ewigen Stille
ich weiß nur nicht
wie lange
es weiter
schlagen
wird.jedes Wort
ist ein Schlag
und jeder Schlag
macht mir
das Herz
schwerer

doch lieber
der Schmerz
der Schläge
als die Kälte
des Schweigens
der ewigen Stille
ich weiß nur nicht
wie lange
es weiter
schlagen
wird.

März 2018

noch eine Überlegung übers Umsteigen

eine Achterbahn bin ich auch
O Weier! Was für ein Schreck,
wenn Schienen sich kreuzen!

Ach, da blinkt’s ein Lichtlein!
das mir sagt, rot oder grün:
fürchte nicht, fahre fort
oder sonst: steig doch um

doch leider bin ich fehlsichtig:
malheureusement
daltonien

Juli 2019

com os olhos brilhantes diante de
quatro receitas psiquiátricas
cada vez entendo
e me descubro mais
minha avó
que padeceu anos
depressiva na cama
antes de alcançar
o único descanso possível.

as juntas dos dedos machucadas
de tanto bater na parede
pra que fosse atendida
o vício em balas escondidas
na palma da mão, pra depois.

o vício em benzodiazepinas:
„por favor, alguém me dá um apraz!”
hoje tão bem quanto ainda ouço
posso repetir em uníssono:
„oh Weier, oh Weier, oh Weier!”
„Na Oma, wie geht es dir?
Schlecht.”

Immer schlecht.
Eu não teria outra resposta.

Até os pés inquietos herdei.
E o ceticismo fatal
„Ach, ihr weißt doch gar nichts —
das ist alles Quatsch.”

Se ao menos pudesse dizer:
„Ja Oma, du hattest Recht.
Du hattest schon immer Recht.“

carreiras de conversas mortas
nos cemitérios das redes

festa numa sala escura, abafada
onde todo mundo fala
mas não se ouve nada
além do ruído boca-a-boca
de quem fala mais alto
pelos cantos murmúrios
tacitamente percebidos
quando não ignorados
por completo
cadáveres moribumbos
que o feed há de logo sepultar

do lado de caá
faz frio e silêncio

na grande ágora universal fala-se,
mas ninguém ouve
grita-se, mas o mundo é surdo

*
piador

algumas linhas para o finado twitter
piapiando aqui deste poleiro
só recebo é a caca que cai
dos poleiros de cima

Não há o que fazer com o coração.
É uma caixa preta.
Não há transplantes, nem enxertos
de sentimentos.

Não se pode dize-lo por que bater,
e é tola a pretensão de querer
bancar a pantomima do maestro:
não há gestos nem batuta
capazes de impor ritmo
a um coração alheio.
Não há o que fazer.
É preciso aceitar as leis da natureza

de que algumas cavidades
só ressoam a uma determinada
e precisa frequência.

A harmonia
é tão simples
quanto é rara.

o amor nas nuvens
e acima dele pairante
a questão pluviosa

não sei prever o tempo
mas sei que em algum momento
vai chover

podem ser gotas de chuvisco
pode ser chuva torrencial
se penso bem, acho que
melhor chuvisco eventual
que uma grande tempestade

mas mais difícil é saber se vou

me guardar da chuva
dançar nu na chuva
ou deixar que a chuva arda
sobre minha carne
escalpelada