contempla de perto a elaborada tessitura
compraz-te no emaranhado das cores
e sente o desvairado, fáustico desejo
de te imiscuir, mas camuflando-te.
tenta conter teus instintos ferinos
de desenrolar as mais intricadas e
por isso mais fascinantes tramas,
desfiar a vida até a raíz do cabelo.
deita só sobre teu tapete
como se sobre um esquecido
leito de folhas secas.
solta tuas amarras e dorme,
sonha que aprendes a tecer
com encantadas linhas alheias.
eu vejo
o nível da cerveja
baixando no copo
e deixando marcas
nas paredes
(que não sei explicar
por que me lembram
de algum ciclo reprodutivo exótico
estudado e esquecido
num livro de biologia
anos atrás)
na medida que
dentro de mim
oscilam os níveis
da minha coragem
e da minha sanidade
e também eles
deixam marcas
na parede do
reservatório
oco, oco, oco
sentado no chão da varanda
na casa da minha avó
a rua deserta
os grilos os barulhos da noite fresca de verão
um cachorro late ao longe
outro responde
uma vaca muge
o vento bate mansamente numa palmeira fazendo um farfalhar das folhas
do meu lado num vaso
o pinheiro do natal passado
já despido das luzes e trajes festivos
um gato cruza a rua
um vizinho apaga uma luz
em algum lugar um talher cai no chão
e um pernilongo zombe no meu ouvido
acendo “o último zingue-lingue das férias”
pra logo ir dormir
amanhã é acordar cedo pra viajar
volta a sp
recomeço
sinto uma garoazinha fina nas pernas
minha mãe foi no cemitério
capinar o mato que cobre a cova
da sua avó
enquanto isso eu ouço o vento
derrubando árvores
destelhando casas
desmanchando tudo
e espero, pacientemente
a chuva que nunca vem
3/2/2020
para m.
vivemos numa tragédia tosca
decepada de ato final
suspensa no ar
anestesia que nunca acaba
*
às vezes o ato final acaba sendo um beijo
pra viagem.
o mesmo tempo,
esse artesão tão hábil
que sabe dar pontos e emaranhar vidas
também sabe desatá-los,
cortar linhas, cortar laços
desmanchar sua obra
e refazê-la a cada dia
agora, na iminência da minha volta
e da necessidade de atar as pontas soltas
me pergunto se ainda te serve a agulha
e a que bordados
mas ao tempo não calha a piedade
muito menos esperanças de penélope.
janeiro 2020
hoje na estação
enquanto esperava o amor
vi uma mulher louca
pegando o elevador
com sua sacola de catadora
ela apertava um botão
e ria, ria, ria
*
eu catando migalhas
catando cinzas
entre os dedos
assoprando feito louco
sim feito a mulher louca me vejo
ajoelhado diante do fogo
rindo, rindo
do peculiar da vida
do amor que não existe
do que só por um instante
poderia ter sido
eu morrerei de um câncer na garganta
morrerei de infarto, de AVC
morrerei de um câncer no esôfago
câncer ou embolia pulmonar
ou câncer de bexiga e rins
morrerei de cirrose hepática
terei trombose e as pernas amputadas
me farei morrer num surto psicótico
me farei morrer de dor de cabeça
furarei os olhos qual Édipo
ou me matarei de loucura apenas
eu morrerei jogado na frente de um carro
morrerei de metástases múltiplas
morrerei idealizando o mundo
no exato momento em que pulo
de um galho a outro, mais uma vez.
e no final, precisamente no final
partirei mais sozinho que cheguei.
mas antes de tudo isso,
por sequer um centésimo disso,
quando mais não houver corpo
ficarei espírito
e morrerei de amor.
para uma feiticeira de outros vales
em um segundo momento:
inspirado por uma moça
que mostrava o traseiro desnudo
à igreja
à noite
ao som de uma suíte gótica
tocada pelo próprio órgão
o incenso sobe em direção aos deuses
e bacantes diante das portas do templo
se prostram ensandecidas
e prestam
a mais digna
e obscena
homenagem
*
de manhã cedo
os passarinhos estão cantando,
louvando ao criador
chega essa hora em que
no meio do silêncio de 60Hz
abstraído o rio mais um ou outro bicho
e um crepitar fantasmagórico
dum saco de milho — bichado
embebido pela fumaça de cada dia
e cada hora, cada quarto ou menos
no meio do mais perpétuo silêncio
tudo grita de desespero
seres inanimados mais móveis
que meu esqueleto imóvel
gritam como eu, em sumo silêncio
e escancaram todos os vértices
por não saber pra onde fugir.
— querer é poder, saber é poder,
e as palavras, o suco da impotência.
mas acalmem-se todos,
que já logo badala o sino imaginário
marcando o momento fulminante
em que tudo que se promete mudar
continua tal igual a antes.