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tem plantas bonitas
mas guarnecidas
por afiados espinhos


quem quer apanhar uma rosa
ou mesmo uma amorinha
precisa pagar com sangue
e sai todo arranhado


assim também tem gente
que parece que vem enrolada
em arame farpado.

os últimos dias foram mais escuros que noites de lua cheia, a neblina em volta dos morros
não tem a menor chance de se dissipar. Hoje já trovejou e choveu e a luz piscou duas vezes.
Dizem as ondas da televisão que um ciclone está se formando no mar. Dizem até que „pode“
nevar. Vai nevar onde, diz meu pai. Nas vacas gordas? No mundo novo? Não importa onde;
vem de muito que os fenômenos climáticos também sejam propagados e mitificados na
„cultura“, e por assim dizer, tornados vendáveis. Tudo entra nesse esquema. Mas olha agora
esse céu, o rabo do escorpião, percebes? A coroa austral? O rio aqui escorre rápido e vendo
estrelas de relance faço uma prece por quem mora em outros vales. Quem carreg

dizem que a vó tem muito zelo,
pra não dizer ciúme, das suas sombrinhas
leve, mas pendure no banheiro
na varanda sombrinhas já foram levadas
desde que pra essa varanda há verões

em breve,
outras tramas.

contempla de perto a elaborada tessitura
compraz-te no emaranhado das cores
e sente o desvairado, fáustico desejo
de te imiscuir, mas camuflando-te.

tenta conter teus instintos ferinos
de desenrolar as mais intricadas e
por isso mais fascinantes tramas,
desfiar a vida até a raíz do cabelo.

deita só sobre teu tapete
como se sobre um esquecido
leito de folhas secas.

solta tuas amarras e dorme,
sonha que aprendes a tecer
com encantadas linhas alheias.

eu vejo
o nível da cerveja
baixando no copo
e deixando marcas
nas paredes
(que não sei explicar
por que me lembram
de algum ciclo reprodutivo exótico
estudado e esquecido
num livro de biologia
anos atrás)

na medida que
dentro de mim
oscilam os níveis
da minha coragem
e da minha sanidade

e também eles
deixam marcas
na parede do
reservatório

oco, oco, oco

sentado no chão da varanda
na casa da minha avó
a rua deserta
os grilos os barulhos da noite fresca de verão
um cachorro late ao longe
outro responde
uma vaca muge

o vento bate mansamente numa palmeira fazendo um farfalhar das folhas

do meu lado num vaso
o pinheiro do natal passado
já despido das luzes e trajes festivos

um gato cruza a rua
um vizinho apaga uma luz
em algum lugar um talher cai no chão
e um pernilongo zombe no meu ouvido

acendo “o último zingue-lingue das férias”

pra logo ir dormir
amanhã é acordar cedo pra viajar
volta a sp
recomeço

sinto uma garoazinha fina nas pernas

minha mãe foi no cemitério
capinar o mato que cobre a cova
da sua avó

enquanto isso eu ouço o vento

derrubando árvores
destelhando casas
desmanchando tudo

e espero, pacientemente
a chuva que nunca vem

3/2/2020

para m.

vivemos numa tragédia tosca
decepada de ato final
suspensa no ar
anestesia que nunca acaba


*


às vezes o ato final acaba sendo um beijo
pra viagem.

o mesmo tempo,
esse artesão tão hábil

que sabe dar pontos e emaranhar vidas
também sabe desatá-los,
cortar linhas, cortar laços
desmanchar sua obra
e refazê-la a cada dia

agora, na iminência da minha volta
e da necessidade de atar as pontas soltas
me pergunto se ainda te serve a agulha
e a que bordados

mas ao tempo não calha a piedade
muito menos esperanças de penélope.

janeiro 2020