dizem que o grande goethe
em sua escrivaninha em weimar
— ou são tomé das letras,
o que dá na mesma —
tinha sobre sua escrivaninha
além de uma medusa sem graça
o crânio de seu amigo schiller:
a única criatura no mundo
viva ou morta
capaz de entender a segunda parte
do seu fausto.
mesmo poetas geniais
têm ossos do ofício.
— e que tipo de poema é esse?
— uma canção.
— Isso! Mas por quê? Quantas sílabas fortes ele tem?
— Dizem que quatro ou cinco, ou algo assim.
Mas na verdade, não sei contar e nem me importo.
Não sou matemático, não sou engenheiro,
pra conceber a poesia como um jogo de jambos e troqueus
como alguém que brincasse de Lego.
Eu leio o poema, eu ouço o poema,
e ele me soa como uma canção.
E isso me basta.
O que ele causa em mim, me basta.
Não faço questão de qualquer análise ou —
Deus me livre! — interpretação.
Deixem o poema ser o que ele é.
Deixem o poema em paz.
1. um título de doutor
ou a posição consagrada
nada fazem pelo caráter
ou pela visão de mundo
de ninguém:
pau que nasce torto
morre torto.
2. sugiro trocarem
todas as janelas
do prédio do meio
por espelhos:
vai continuar
um inferno abafado
mas assim,
os grandes sábios
melhor podem apreciar
seu próprio ego
incomensurável.
I.
Filosofia é masturbação
E crítica literária é gozar com o pau alheio.
(máxima a ser escrita numa porta de banheiro da fflch)
II.
Filosofia é mesmo masturbação,
Mas não posso negar que gosto
de bater punheta.
que não me creio mais postar
3.6.2022, gegen 06:15
(als ich plötzlich erwachte)
MATERIALISMUS
In der Morgendämmerung
habe ich heute aus meinem
Fenster, Venus zwischen
zwei Hochhäusern gesehen.
Heißt es Glück in der Liebe?
Nein, es war bloß ein Gestirn.
***
(ao acordar de repente)
MATERIALISMO
Hoje ao amanhecer
da minha janela
vi Vênus entre
dois prédios.
Quer dizer sorte no amor?
Não, era apenas um astro.
a oitava maravilha do mundo
o elixir dos elixires
a panaceia última e universal
há de ser o antiácido
com sua textura leitosa
de branca suspensão
e dispersão coloidal
agito bem o frasco e
torço por sua vitória
contra as chamas infernais
como o estudante
que pela primeira vez
tem de balancear
uma reação ácido-base
então alcanço
a serenidade de saber
que o mundo se acaba
em sal e água.
a boca do estômago
é como a porta do inferno
— desguarnecida —
por onde cáusticas labaredas
sobem nos lambendo as entranhas
ávidas por escapar pela boca
ou quiçá
pelas ventas
queria ter a serenidade dos psiquiatras
(ou traficantes, como diria um amigo meu)
que na maior tranquilidade te prescrevem
x, y, z, e te fazem acreditar que
dessa vez vai ficar tudo bem.
tudo bem, eu já aceitei que
preciso de medicamentos
eles tornam minha vida um pouco
mais suportável.
já desisti de procurar diagnóstico
ter uma página do DSM
pra chamar de minha.
já aceitei que preciso de terapia
como a vida precisa da água
pra fazer da tempestade
uma gota d’água.
(ainda que apoiado em mais muletas
do que tenho de braços a suportar)
só não me enganam
os psiquiatras descarados
que me testam pra saber
quanto eu, acostumado a ser
objeto, pagaria pra confiar
que todos meus problemas
seriam resolvidos por um sujeito
qualquer.
mais provavelmente,
os motivos são mais banais.
meu primeiro psiquiatra — aos dezesseis anos —
quis dar uma de louco pra cima de moi:
que cor é esse carimbo? — Amarelo.
E se eu disser que não? Como você vai provar?
Pobre doutor. Respirei do fundo da minha modéstia colegial.
E o poupei de uma boa aula de física. Poupei o miserável
de uma aula de filosofia. Poupei-o até de Goethe.
Ele não entenderia mesmo.
Diga-se: minha tia com a oitava série resolveu meu problema
que um médico metido a besta não resolveu.
Aliás, eu queria uma palavra em português
que equivalesse a „shrink“, porque acho
muito expressiva. Talvez seja mesmo
traficante.
que tenho tomado comprimidos efervescentes
só pelo prazer de assistir à efervescência>
essa brancura mais branca
que a parede do prédio do outro lado da rua
reagindo com a água gelada
se desfazendo na fronteira com o ar
pelo mesmo motivo gosto também
da água com gás